Calora o sal, a pele,
o suor mofando a cara.
O riso engasga à boca
no sereno sem gosto de céu.
Sim. Sou eu:
Espectro em veludo sem casca,
Desnudo, enxuto,
Libido sem saliva.
...e o corpo cuspido
nasceu efêmero
Embrasado.
Encaroçado.
Na saudade ruga:
o veneno, a cicuta.
Em pequenos pedaços de papel:
Delírios. Éter. Fuga.
Ê eu-lírico. Só me lembrei de Sócrates a dizer "Agora eu estou a morrer e vós a viver; quem de nós se dará melhor nisso?" algo do gênero, não me recordo as palavras exatas. Antes da cicuta. Do delírio, do éter, da fuga.
ResponderExcluirAmbiente agradável, espero sempre vir por aqui.